* * *
Удалила твои обещания из сердца.
Но сирень разбудила щемящей тоской.
И куда от пьянящего запаха деться,
Если все нарекаю любовью простой?
Не банальной, не ветряной. Не безответной.
По–иному зовется безвольная грусть.
Я с тобой повзрослела. Горячее лето.
Осень – плакса. Зима. Я в метель не вернусь.
За какой-то горой скрылась грозная туча.
Мне сирень нашептала: «понять и простить».
Я с собой невзначай познакомилась лучше
И не стану в весеннюю пору грустить.
Облака превращаются в замок из ваты.
Прилетел на скворечник шальной воробей.
Ожиданья свои раскромсала в цитаты,
Мне бы их в суете растворить поскорей!
Все же весна подарила янтарное утро.
В свой сиреневый рай беззаботно вхожу.
Я сегодня безмерно счастливая. Будто…
Можно я в твоем сердце еще поживу?
* * *
Жаль, что мы уже не пройдемся вдоль берега моря.
И дорогу, ведущую в горы, нам не покажут мальчишки.
И из песка мы замок волшебный уже не построим.
И не уткнемся под пледом в любимые книжки.
Ты не услышишь, как птицы, рассвет пробуждая, смеются.
Ты не заметишь, как возмужают родные нам лица.
Но сердце твое в окошко так часто стучится.
И за надежды не злится, уже ничего не боится…
Мне бы к плечу твоему прижаться и успокоиться.
И снова любить, и вновь доверять, и снова расстроиться…
И снова желать, в объятьях тонуть, целовать и смеяться…
И снова прощать, только больше уже не прощаться…
Мне жаль поцелуев, вкуса которых не будет.
И кофе остынет. И плач малышей не разбудит.
Как мало судьба нам, двоим, исписала страницы.
Ты там помолись. А я здесь продолжаю молиться….
Книги
Книги – книги… Судьбы. Сюжеты. Истории.
Сколько душ переселено в книжный тугой переплет!
Кто-то счастлив. А те беспощадно расстроены…
Книги дышат, в них вечное время живет…
Для кого-то я тоже – страницы с цветными картинками.
В «их» сюжетах, быть может, ни капли правдивости нет?
Со своими нехитрыми, в меру земными пожитками
Я брожу, «получив свой единый счастливый билет»…
Для кого-то я – стих, не имеющий стиля и рифмы.
В суете не замечен двухсложный, наивный мой ямб.
Для кого-то я сталь, признающая суть алгоритмов.
Это я. Иногда… В остальном это вовсе не Я.
Благодарна судьбе за страницы с цветными картинками,
За палитру, размытую ветром и жадным осенним дождем.
Мне Всевышний с утра обещает поход за ботинками.
В них Мы с Ним за билетом счастливым пойдем….
* * *
Откуда-то издалека,
На окна хмурый взгляд бросая,
Бредет суровая зима,
Откуда и зачем – не знаю…
Она сжимается в клубок,
Разматываясь постепенно,
Зудящим раздраженным нервом
Дразня измученный висок.
Как воздух надвое разбит,
Так разделен на части город;
Неон латиницей разлит
На шум машин и пьяный гогот.
Смешалось с серою золой
Луны унылой позолотой.
И осквернен тупой ломотой
Суставов тополь молодой.
Холодных чувств оскал горяч.
Сквозь лязг и громкий стук ворот
Откуда-то тоска маячит
И ненависть наоборот…
Мех ворота приподнимая,
До боли на меня похожий
Шагает радостный прохожий,
Куда и почему – не знаю…
А я все скучаю, а я все тоскую.
Наверное, странно? Весна на исходе.
Смолою кленовой подернулись листья.
Луна на холодном седом небосводе
В кафтаны тяжелые хмуро рядится.
И дождь – безобразник фокстрот исполняет,
Надеясь на щедрость проказника–ветра,
Что бесперечь праздно на воле блуждает
В преддверие страстного знойного лета…