Анар ИЗДЕН
г. Кызылорда
Казахстанская поэтесса. Учитель русского языка и литературы, магистр экономических наук.
В 1999 году учредила неправительственную организацию «Детский приют «Умай», главной целью которой является профилактика социального сиротства. Автор и руководитель более 60 проектов, реализованных при поддержке международных фондов, программ государственного социального заказа. За благотворительную деятельность, заслуги и достижения в развитии НПО–сектора в Казахстане награждена государственной наградой – медалью «Шапагат». По пьесам автора «Обитель моей души» и «Вечер пятницы» в Кызылорде были поставлены спектакли с участием студентов Кызылординского университета имени Қорқыт Ата и артистов Казахского академического музыкального драматического театра имени Нартая Бекежанова. В декабре 2024 года вышел в свет первый сборник стихов Анар Изден «Зёрна граната».
Как Белла
Зачем мне боль душевная дана?
Июль, сжигая в серый пепел крыши,
Полуденною густотой огня,
Томительной безжалостностью дышит…
Сквозь раскаленный воздух бытия
Разглядываю абрисы скупые.
Вот чьи-то бестолковые мужья
У магазина хлещут зерновые.
Вот сумочка с дугою на ремне,
Шагает в такт веселым босоножкам.
И хоть девчушка в дочки годна мне,
Я ей, увы, завидую немножко…
Вот бодро подтанцовывает мяч
Под шустрые движения мальчугана.
Он спал, когда проигрывали матч
Датчане щепетильным англичанам.
Вот бабушка с пакетом молока,
Таких авосек мы давно не вяжем.
Июль. Жара. И воздух в зеркалах.
И квасница открыто морс бодяжит.
Она привыкла к преданности дуль.
И от того жару воспринимает
Как рай, и каждый год в июле
Как шулер в картах нагло «куш» срывает.
Вот я стою. И светофор застыл,
Чтобы строка была не так сурова.
Чтобы этот мир мне снова стал бы мил,
В котором торжествует сила Слова!
Перрон
Боль переплачется,
Спрячется. Свыкнется тело,
Стерпится с мыслью,
Что все отошло, отболело…
Сверит судьбу с суматохой вокзала,
С тем, что хотела, но не досказала,
С тем, что считала мудростью зрелой,
С тем, что наивно и глупо мечтала.
В кассе билетной – веселые кудри,
В радиорубке – нетрезвая тетка.
Нос под дождем безобразно напудрив,
Спит на ходу путеводка в пилотке.
Стук по колесам глушит обещания
Счастье свое не искать по вагонам.
Кто напридумал все эти прощания?
Кто уповает на святость перронов?
Бедрами вертит ларечница злая,
Ее тяготит эта мерзкая слякоть.
И, поезда провожая – встречая,
Хмурится: лишь бы опять не заплакать.
Ей надоела тоскливая осень,
Сырость киоска и зеркала серость.
Гидроперидом испорчена проседь.
В радиорубку опять захотелось…
Боль переплачется,
Спрячется. Свыкнется тело,
Стерпится с мыслью,
Что все отошло, отболело.
Друг
Мне скоро семь. И мы сидим в саду.
Мохнатый шмель пугает и заводит.
А пес с него веселых глаз не сводит.
Он чувствует: жужжание не к добру,
Но радуется и нам хвостом виляет.
Он, как никто, на этом свете знает,
Что есть бежать к тому, что улетит,
Что есть скулить, когда на сердце хмуро,
Когда на шее давяще–упруго
Ремень хозяйский кожаный сидит.
Мы с ним друзья. Он лапу подает.
Мой бьет карман, набитый ерундою.
Линяет перед долгою зимою.
Сейчас стареет больше, чем растет.
Я иногда с опаской признаюсь,
Что безгранично, искренно боюсь,
Что он однажды в свой собачий рай
Уйдет, издалека хвостом виляя,
Детей, родных, соседей узнавая.