ССО «Журналист–67»
В совхозе имени Абая Иртышского района Павлодарской области мы строили детский садик на 134 места. Мы – линейный студенческий отряд. На второй день после приезда, как и положено по уставу ССО – построение на линейку, подъем флага. Командир отряда Валера Салагаев толкнул речь. На этом пустом месте, –сказал он, – через два с половиной месяца должен стоять детский садик. Рабочий день –12 часов. Болезни, выходные и праздничные дни – отменяются». И добавил нарочито строго: «И чтобы никакого нытья. Вопросы есть? Вопросов – нет. Тогда за работу».
Моя любовь на третьем курсе
Уже через неделю у нас кончился цемент, на несколько дней работы хватило заранее заготовленного для студенческой стройки кирпича. Стали наседать на совхозного прораба. А он разводил руками: «Разнарядка есть, кирпич – жок. Посмотрели бы, что творится на кирпичном заводе в Павлодаре – кирпич выхватывают из автоклавов еще горячим. Вы – народ энергичный, вам и карты в руки – проявите инициативу». Не знаю, кому пришла в голову идея отправить в областной центр толкача. Толкач, в советское время фигура легендарная, снабженец, пробивной человек. Под эти требования подходил один наш сокурсник, назовем его Петруша. Видный, обходительный, пробивной, отслужил армию. Несколько дней от него не было ни слуху, ни духу. Хотели уж было посылать на розыски. И тут как- то к вечеру подкатывает к развернувшейся стройке мощняга К-700 с двумя прицепами, загруженными еще тепленьким силикатным кирпичом, а из кабинки выглядывает сияющая физиономия нашего Петьки. Ура, мы спасены! Как выяснилось потом, наш толкач подобрал ключики к сердцу заведующей складом кирпичного завода. Сначала как бы понарошку, пользы для, а потом он так вдохновенно вжился в роль, что их бурный роман с завскладом в конечном итоге закончился женитьбой. Надо ли говорить, что дефицитнейший материал с тех пор поступал к нам бесперебойно.
Работа до седьмого пота
Сначала было все – и кровавые мозоли на руках, и истерика: «Да пропади она пропадом, эта целина! Завтра же моей ноги здесь не будет». И даже слезы.
Подъем в 7.00. На улице зябко, туман стелется по низинам. Кто-то из самых ранних нажал на кнопку старого, усиленного мощными колонками, магнитофона. Сиплый рык Луи Амстронга: «Bo- ssa no-va!» Отрывает от подушек самых отъявленных засонь. Быстро позавтракали, потянулись гуськом на объект. Нехотя заурчала, заглатывая в свою ненасытную утробу первую порцию песка и цемента бетономешалка. Засновали сверх вниз «кули» – подносчики раствора и кирпича. На такую работу подбирали самых выносливых, жилистых, равных по силе. А сверху Дастан, бывший подводник, к тому же опытный каменщик, командирским голосом покрикивает: «Кырпыш, давай, кырпы-ы-ш!». Солнце ползет к макушке неба, загорелые спины уже лоснятся от пота, а каменщики взяли темп и гонят венец за венцом.
Кажется, силы уже на исходе, но тут ударили у столовой по рельсу. Обед. И мертвый час. Только сомкнешь глаза, а тут командир в дверях: «Есть добровольцы для разгрузки цемента?» Цемент россыпью, какие там респираторы, майкой обвяжешь голову, неделю после этого как не отмывайся, волосы дыбом стоят.